A maior desgraça da política é que os políticos não amam o país a que servem. Amam, em vez dele, o poder. Isso faz com que seja criado um ambiente essencialmente conflituoso, no qual adversários só podem convergir contrariando o bem comum. Logo, torna-se inviável um diálogo construtivo, uma visão de longo prazo compartilhada: um sempre está, primeiro, contra o outro; depois, contra todos os demais. As ideologias são pouca coisa diante desse amor inexistente, sem o qual nada de bom convém esperar.
É muito raro encontrar um homem público…
É muito raro encontrar um homem público que não se mostre como inebriado por seu cargo, verdadeiramente crente de que pode, influi, altera, controla, determina e conduz. Para compreender o significado deste estado, basta confrontá-lo com o homem religioso, cuja fé costuma ser o resultado de um processo mais ou menos demorado que tem como ponto de partida a percepção da completa impotência perante a criação. Antes de mover uma palha, tem consciência de que sua ação nunca terá senão um escopo limitadíssimo, e será boa somente se em conformidade com uma vontade que extrapole a sua própria. Aquele primeiro homem vive trancado e iludido, ignora o mundo, açula o pior que há em sua natureza — mas chega o dia em que a natureza lhe passa uma lição.
O acerto costuma exigir passos em falso
A ironia é que o acerto costuma exigir passos em falso, e o sucesso em qualquer empreitada costuma se dar após uma sequência de insucessos. Daí que, quando finalmente se alcança aquilo que se tencionava, a trilha percorrida não parece senão a trilha do erro, e aquele que agora acerta não parece se identificar com aquele outro que tão somente buscava acertar. O sujeito que ensina, portanto, frequentemente tem uma bagagem que contraria o seu ensinamento, e tem de sorrir diante da certeza de que precisamente por tê-lo contrariado é que aprendeu o que agora pode ensinar.
Isto de trancar-se em casa e devorar pilhas…
Isto de trancar-se em casa e devorar pilhas de livros tem lá sua utilidade, mas a compreensão adequada da sociedade e dos tempos exige o contato direto com o mundo. O vizinho, portanto, ensina algo que os livros não podem ensinar. Assim que Cioran, percorrendo a França de bicicleta, dormindo em albergues e conversando com jovens, estava adiante de embaixadores, observadores e tutti quanti a respeito dos ânimos do povo francês em relação à Segunda Guerra. Ganhou, errando pelo mundo afora, uma convicção que pareceu clarividência a oficiais ingleses. Frequentemente, clarividência não é senão uma variação de experiências assim.