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Um dos aspectos mais difíceis da literatura é que, tendo em vista que somente escritores afortunados criam ou desfrutam da possibilidade de dedicação integral à escrita, somado ao retorno às vezes indistinto e à impressão de que escrever é um fardo, facilmente se relega a profissão. Daí que poucos perseveram, e mesmo estes, às vezes, não relatam mais que desconsolo no ato de perseverar. Felizmente, o dever é muitas vezes incoercível, e o labutador aflito julga erroneamente o retorno daquilo que se produziu.

É uma lástima que as Confissões, de Santo Agostinho, não tenham feito escola, e o estilo, ou melhor, o tipo de discurso ali empregado não se encontre em praticamente nenhum outro lugar. Esta obra ensina, numa palavra, o que é discursar com sinceridade máxima, algo que não apenas qualquer escritor, mas qualquer homem tem de saber. E, em verdade, é impossível atingir tal extremo senão quando se discursa para um observador sabidamente onisciente, do qual nada se pode esconder e que, para cada palavra dita, sabe outras tantas mais que não se pôde ou não se quis confessar. É uma lástima que tal modelo não tenha feito escola…

A despeito de tudo quanto se pode dizer em contrário, a literatura moderna, aproximando-se do cotidiano, algo progrediu. E se às vezes incomoda a banalidade de enredos e personagens, é certo que, nesse cenário corriqueiro, abriram-se possibilidades, e algo de novo se pôde dizer. Se a tradição anterior expandia o imaginário, a nova suscitou maior identificação com o leitor, que agora mais facilmente encontra lances de sua própria vida narrados por outro, porventura aventando possibilidades que não imaginou. Neste sentido, a literatura enriqueceu, e é bom que tenha sido assim.