Categoria: Versos

O nome de meu bisavô? Não sei…
De mãe ou pai? Nenhum dos quatro. O nome
De um bisavô é um mistério absoluto…
Anônimos são todos: eis a lei.

Três gerações — não mais! — e o nome some.
Em vão indago, em vão é que perscruto:
Descendo de um escravo ou de um grão rei?
Ladrão ou padre? Rico ou teve fome?

Meu bisavô não tem este atributo:
O nome! o nome! E nunca saberei!…
Por isso é ilusão qualquer renome:

É transitório o nome, a carne, o luto…
Investigando-me a estirpe encontrei
Só vultos em redor do sobrenome…

(Este poema está disponível em Versos)

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Leia mais:

• Resposta a Augusto dos Anjos
• O meu bisavô materno
• Fausto, de Goethe
• Um animal inadaptado [2]

O sábio enxergará utilidade
Dando azo à besta que lhe habita a mente,
Que despertando pô-lo-á consciente
Do imoralismo que lhe é qualidade.

A besta atende ao élan da vontade
E, à sobre-excitação, põe-se fremente;
Lascívia, cana, ou outro entorpecente
No corpo fogo são que o monstro invade.

Então, selvagem, como que possesso,
Comete o sábio algo que não diz,
Sabendo o impulso não provir do acesso.

E, com pesar de ter feito o que quis,
Aprende, embora pávido e depresso,
E é mais sábio sabendo-se infeliz.

(Este poema está disponível em Versos)

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Leia mais:

• Resposta a Augusto dos Anjos
• A construção, de Franz Kafka
• O idiota, de Fiódor Dostoiévski
• O Poema triangular